Lesbiana Escribiente - poesia de gal

Lejos

2010-12-18T10:14:00.002-03:00

Cuando era chica vivía en el campo.

No era exactamente el campo pero era un lugar alejado de la ciudad.

“Fin de la zona urbana” decía un cartel que estaba cerca de casa.

Yo no entendía bien que era la zona urbana pero sabía exactamente qué significaba para mí volver desde la ciudad, en donde vivían mis abuelos, en dónde estaba la escuela, en dónde había negocios con vidrieras, y barrios con plazas y chicos que jugaban en las veredas, a la oscuridad y la soledad de esa casa alejada de todo.

Era un lugar original, no puedo negarlo, tenía un parque inmenso como patio de juego, pinos que crecían conmigo, perros a los que amaba como nunca amé nada en el mundo, pájaros que sabían hacer música, flores que crecían sin más cuidado que el de la lluvia, árboles que aprendí a oler y amar, el arroyo del medio ancho, marrón, misterioso peligrosamente atractivo cuando el sol se rompía sobre su quietud.

Toda la naturaleza desplegada ante mi curiosidad de niña, verdes que dibujaban sensaciones, atardeceres que me llenaban de nostalgia y millones de estrellas para soñar en mundos lejanos.

Yo jugaba en la hierba tirada de espalda viendo las nubes cambiar de formas. Yo inventaba palabras, designaba las cosas, y el cielo era mi refugio.

Quedaron en la memoria de mis ojos colores que jamás volví a ver, nada huele como entonces, nada duele como entonces, ya la hierba no es la misma.

Mi infancia es un poema que ya no puedo volver a decir.

Brote

2010-12-18T09:26:00.001-03:00

La lluvia trajo este otoño.

Olor a musgos, tierra húmeda de besos.

Tu piel huele al territorio de mi infancia.

Tu voz avanza como la hierba,

como la llovizna sobre las plazas

Soy raíz que busca su destino,

curso de agua que nunca se detiene

Estás en mi sangre desde que tengo memoria

Memoria de brote que espera tu lengua para crecer.

De regreso

2009-08-27T00:10:00.002-03:00

El sol baja como un globo encendido sobre un mar de autos.
Es un atardecer absurdo, tan absurdo como que vos te quedes en el andén con esos enormes ojos de lunas viéndome partir.
Intento ver, por última vez, tu cuerpo empequeñecido por la distancia.
Estas inmóvil allí esperando que levante la mano para decirte adiós.
Parecés una nena perdida que espera a su mamá.
Guardo el calor de tu boca que ahora es más caliente por el llanto.
El guarda me pregunta a dónde voy.
Yo lo miró y le digo a ninguna parte, sin ella no hay a dónde ir.

Sola

2009-08-27T00:07:00.000-03:00

Estoy destendiendo la cama. Las sábanas flotan en medio de la habitación.
Pedazos tuyos y míos caen al suelo, pedazos de la noche que pasó, entre besos y caricias, se estrellaron y se perdieron en los dibujos de los mosaicos. Un caleidoscopio yace ahora en el piso que no me atrevo a pisar.
Pienso en cómo voy a transitar esta noche sin vos. Mis pechos estarán perdidos sin la brújula de tu lengua. Mis manos buscarán el territorio de tu espalda. La cañada en la que me pierdo es ahora un tibio recuerdo entre mis labios. Voy a morir de sed sin el agua de tu vertiente.
Esta noche nuestra cama será un desierto y tendré que mantenerme alerta contra las bestias que rondan en la oscuridad. Tendré que andar en silencio y despacio por el territorio de tu ausencia. Llevaré como amuleto los besos que dejaste entre mis piernas y el recuerdo de tu mirada para llegar viva al alba.

Poesia

2009-06-29T14:44:00.001-03:00

Tu lado de la cama guarda el vacío del universo,
agujeros negros esconden el tiempo en que tus besos desdibujaban los relojes.
Todas las constelaciones durmieron a mi lado y eso no significa nada.
No significa nada la mañana si vos no la nombras, ni significa nada la lluvia sobre las hojas muertas, no significo nada yo que siempre fui una sombra sin nombre y sin patria.
El día es largo y triste como las vías, los trenes y las estaciones que se suceden sin que estés en ellas.
No hay espejo que pueda decirme quien soy.
Tendré que entender esta ausencia como he entendido a la oscuridad.
Tendré que borrar de mi boca las palabras que te nombran y te construyen dentro de mí.

Mientras te esperaba

2009-06-21T23:55:00.000-03:00

Yo anduve por la noche
buscando raíces y lunas.
La oscuridad se hizo piel
la piel se hizo cuerpo.
En la noche yo supe
que tu boca me esperaba
aún así nunca te nombre.
Nombre las piedras del camino
que me acercaban a vos.
Nombre las hojas de los arboles
que me escondían de tu cuerpo.
Nombré el agua
que fluía entre mis piernas
mientras te pensaba en silencio
metida en ese hueco de rocas
que cantaban el día
que yo soñaba mientras
era de noche

Gal

giros

2009-06-21T01:59:00.001-03:00

Paso el día como quien pasa un puente

Un río profundo y oscuro murmura

con tu voz debajo de mis pies.

El río tiene peces del color de tus labios.

Tiene ondas con la forma de tus pechos.

No sabe que mis ojos te buscan en su cuerpo.

Giro por los días que pesan como

El cuerpo de una mosca muerta

sobre una montaña de azúcar.

Sorda ante tu ausencia leo en mis labios

Tus últimos besos.

No, mejor no hablar de ciertas cosas

2009-06-21T01:55:00.001-03:00

"...Una mujer, una mujer atrás, una mujer atrás de un vidrio empañado..."

Indio Solari-Sumo

Una mujer empaña el vidrio
cubierta en sudor
desnuda, feliz, entera.

Una mujer empaña los ojos
de la mujer desnuda
detrás del vidrio,

Por senderos nuevos
de la mano
caminan hacia la paz.

Constelaciones enteras
duermen en sus pechos.

Una mujer jadea, empaña el vidrio.

Otra mujer murmura deseos de miel

Los vientres de las mujeres
humedecen la noche
Ríos mansos
Cantan entre piernas

cuerpos desnudos
tejen mantos
con lilas y azahares

Una mujer jadea
detrás del vidrio empañado
Una mujer lame la piel
de la mujer que empaña el vidrio

Gritan, gimen, ríen
No habrá más silencios
Habrá rocío y mujeres
jadeando sobre la hierba

Una mujer sonríe
dentro de la boca de otra mujer

Una mujer detrás del vidrio empañado
guarda en su lengua para siempre
El nombre de la mujer
que le hizo empañar el vidrio.

Gal

Cantora nocturna

2009-06-21T01:52:00.001-03:00

de Extracción de la piedra de locura

" La que murió de su vestido azul está cantando.
Canta imbuida de muerte al sol de su ebriedad.
Adentro de su canción hay un vestido azul,
hay un caballo blanco, hay un corazón verde
tatuado con los ecos de los latidos de su corazón muerto.
Expuesta a todas las perdiciones,
ella canta junto a una niña extraviada
que es ella: su amuleto de la buena suerte.
Y a pesar de la niebla verde en los labios
y del frío gris en los ojos,
su voz corroe la distancia que se abre
entre la sed y la mano que busca el vaso.
Ella canta. "

Alejandra Pizarnik

Si no estuviera sentada aquí
Estaría buscando del otro lado del espejo
una imagen desconocida para mis labios.
Si no fuera esta muerta tan triste y sola
sería esa mujer que pasa con panes fragantes
rumbo al encuentro de su estúpida vida.
Si no fuera yo la que teme al dolor de ser tan nítida
Seria yo, la que abrumada, pretende no ser nadie más.

Gal

Poesia

2008-05-10T12:00:00.002-03:00

Desdichadas hojas tendidas sobre el suelo dibujan,
sin quererlo ni saberlo,
el sendero por el que caminan las amantes.
Del brazo de un sueño hecho de nubes,
creen ser felices,
no ven la trampa que teje el tiempo
que derriba hojas.

Gal

Al lugar donde has sido feliz...

2007-01-27T13:04:00.000-03:00

"...En macondo comprendí
que al lugar donde has sido feliz

no debieras tratar de volver..."

Joaquín Sabina

Es inevitable querer volver a los lugares en donde se ha sido feliz, pero los retornos suelen ser dolorosos.

Volver atrás no encaja con este hoy, con este corazón aventurero y con el desprecio que me invade por la nostalgia babosa que implica no aceptar crecer.

A veces miro detrás del cortinado del hoy, como si algún descuidado traidor estuviera proyectando una escena en la que mis ojos brillaban como jamás volverán a hacerlo, y no porque no haya momentos más felices en el hoy, simplemente porque el tiempo desdibuja y vuelve a dibujarte algo dentro, un curso de agua inexplicable, que recorre por años el mismo lecho, las mismas rocas pero que a cada instante se ve distinto.

Pararse en este hoy, en este filo del abismo que a cada paso se estira un poquito más y no permite ver que hay allá abajo lejos de los propios miedos, inventa un camino que no permite volverse atrás, un camino que impone ser caminado y a la vez vuelve los pasos mudos y la mirada atenta.

Retornar un poco es la cobardía de estar viva, es esa forma de permanecer viendo caer la sutileza tonta que adorna los árboles para que el verde sea un motivo, para que el ayer sea un motivo, para que el mañana sea un motivo. Y de motivo en motivo ir anhelando esas luces que fulguraban en el rostro del ayer y que jamás volverá a ser, en este hoy, porque este hoy no permite ser.

La tinta se ha vuelto veloz, las letras pasan tan rápido que no quedan dentro de las hojas y el otoño ya no sabe donde queda el ocre.

Volver un poco sobre los pasos dados es saber que es inevitable caminar, en dos patas, con la conciencia bien despierta. Es saberse lejos del primitivo aullido y aún así sentirse infelizmente orgullosa de una raza perdida en la soledad de un bosque oscuro lleno de cosas inútiles.

Gal

27 de Enero 2007

Desde el alba

2007-01-24T23:14:00.000-03:00

Vivimos en tiempos difíciles, tal vez los haya habido peores, pero para mí, estos son los momentos más tristes de la historia.
A cada viviente su contexto histórico se le debe haber dibujado con el propio color de su mirada.
Pues estos días son tristes. El mundo no deja de arder, hay huesos, tantos y más cómo en el holocausto, hay muertes tantas y más cómo en las peores pestes, hay niños sin nombres que mueren recién nacidos y todos los días son los días de los inocentes.
Hay voraces bocas que todo lo desmoronan, con sucios dientes proclaman el milagro absurdo de seguir en pie como si nada, como si todo, como si esta deformidad fuera digna.
Este paraíso, si es que hubo un Dios que alguna vez soñó con algo bello, se ha convertido en una subasta de carnes.
La vida parece una caminata inútil entre el deseo, la vorágine de tener y ser y una mirada de dolor constante y mortal.
Un levantarse del suelo para caer con todo el peso de la tristeza.
Este es el peor día, aunque mi estúpida obstinación quiera creer, con todas las fuerzas que sostienen la vida, que mañana brillará un sol nuevo y el viento traerá sonidos y aromas que embellezcan este lugar.
Decir vivimos, es una forma hipócrita de seguir en este infierno.
Vivimos, porque no estamos muertos, porque aún no nos enterraron del todo y no nos acallaron a golpes todavía.
Vivimos porque aún no se contaminó del todo el aire que nos rodea y porque de alguna manera sostenemos algo que le sirve a alguien.
Pendemos de un hilo y vamos sobre la cuerda floja tendida bajo nuestra pequeñita y absurda esperanza de llegar vivo al otro lado en donde nada nos espera.

Luna

2006-11-08T00:15:00.000-03:00

Anoche el trigo estaba brillante.

La luna enorme besaba cada espiga.

El Paraná, a lo lejos, se encrespaba
y traía el rumor desde la otra orilla.

Anoche miré la luna,
desde mi tristeza,
miré esta pampa añosa
siempre dispuesta a verdear
y maldije a mis ojos
porque se empeñan en guardar
el redondo cuerpo de la luna
dentro de una lágrima.

Gal

Una mujer

2006-08-17T15:46:00.000-03:00

Una mujer siente lástima de sí misma
se mira en un espejo roto
Nunca tuvo otra cosa en que mirarse
mas que cacerolas y charcos,
turbias superficies, que le devuleven
una gastada y triste luz.

Una mujer camina el viejo sendero
del destierro, hacia los años de la infancia,
hacia la vejez.
Una mujer transitará, en silencio, oscuras calles
para llegar a su propia morada.

Una mujer no encuentra nunca la salida
solo busca un poco de aire fresco en la mañana
y se queda, entre hilos delgados, atrapada
soñando con un gran ojo de agua limpia
que le devuleva el gesto que le robaron.

Gal
agosto 2006.-

Tiempo

2006-07-04T00:19:00.000-03:00

Me lleva tiempo, mucho tiempo, comprender al "tiempo". Es una tarea desgastante.
La comprensión tiene sus tiempos y el tiempo es un límite, a la hora de comprender, más aún, cuando exigida por el tiempo debo, inexorablemente ajustar mis ideas desordenadas a un tiempo y forma precisos.
La duda que me demora, en el camino del entendimiento, es una pesada carga. Mientras muchos se mueven sin cuestionar al tiempo y se acoplan a su ritmo yo ando desesperada queriendo descubrirlo. Me quedo despierta hasta muy tarde, espío por los rincones, no dejo un mueble sin correr y corro todos los riesgos que sean necesarios para ver, al escurridizo tiempo, en el exacto momento en el que se mente dentro de los relojes.

gal julio 2006.-

El dolor de la infancia

2006-05-04T00:30:00.001-03:00

El ángel de la guarda, que cuida a las niñas y a los niños de todos los males, no rondaba por mi barrio el día en que un oscuro hombre con manos obsenas quebró, como una paloma de cristal, mis sueños pequeños.
Los únicos ángeles que recuerdo son los que adornaban, en vano, las tumbas de los cementerios frios y absurdos. Tristes y regordetes niños con alas llorando entre la pudrición.
El angel de la guarda no atinaba a pasar por la vereda en donde mi inocencia se reflejaba en aguas del sanjón.
¿Dónde estaban los ángeles y Dios cuando mis manos chiquitas no alcanzaban la puerta para escapar?

Creciendo

2006-02-14T20:15:00.000-03:00

“..la dulce fiesta de las cosas más sencillasy la paz en la gramilla de cara al sol..”

Eladia Blázquez

Quiero alimentarme de la luz, que tus ojos vierten sobre mí, cuando me ves oscura y temerosa.
Quiero olvidarme de las sombras para poder hacer una fiesta con las hojas que rodaron por el suelo, una casa con pétalos de flores, y poner con mis manos, llenas de esperanzas, una luna brillante sobre los viejos árboles.
Soplar sobre tus labios las palabras que guardé, desde siempre, en los míos, para el día de tu llegada.
Nacer de vos, beber el jugo dulce de tu cuerpo, abrirme cómo una semilla, feliz entre tus manos.
Hoy voy a extender mis brotes hacia el cielo hermoso de tu mirada, con la esperanza de ser tu refugio y sombra.

14 Febrero 2006.

En el ojo de la soledad

2006-02-11T01:11:00.000-03:00

Allí, en el centro del dolor
está el sol oscuro
que me cubre.

La sombra de tu cuerpo
debajo de las hojas que
se irán a ningún lugar.

Mi voz llamando a nadie.

Los árboles llorando sus amarillas
muertes sobre las veredas
y el otoño cansado
de venir hasta mi puerta.

Allí está lo lejano,
allí está mi asombro,
mi desnuda mirada pegada
en la ventana.

escrito en 2001

Andrea

2006-01-25T00:26:00.000-03:00

Ella tiene entre sus dedos
la medida de mi cadera.

De mi piel, el sabor
entre sus labios.

Ella hace, en la arena,
mi huella,
mi pie desnudo
mi camino.

Crece la hierba en la mañana
de sus ojos.

En el sendero de su espalda
mis manos dibujan el futuro.

Ella es la tierra en la que germinan
las flores de mis mañanas.

2003

soy

2006-01-25T00:22:00.000-03:00

Soy dueña de mis pasos
soy mi rumbo,
mi destino,
entre ruinas hago mi refugio.
Con astillas de sueños
levanto, entre mis manos, la mañana.

Soy parte de la hoguera
fuego que sube por el cuerpo del silencio
llama que devora el frío, el miedo.

Soy garra, sangre, ala herida
sobrevolando el territorio del olvido.

Propiedad privada

2006-01-24T23:51:00.000-03:00

Mis pasos no entienden
los límites.
Mis ojos no comprenden
Prohibiciones.
En el lenguaje de las hojas
no caben palabras
que posean sus cuerpos
ellas le pertenecen a la lluvia,
a los días de lenguas suaves
que les dibujan nervaduras
y ocres.
Por huellas viejas, hacia la luz,
camino.
Por ramas añosas, hacia el viento,
me deslizo.
Por verdes bosques privados
Camino en silencio
Y soy hierba que se enreda
que aroma la piel de los árboles
nada puede detener esta obstinación
vegetal de estar viva.

Escrito 12.07.01

lenguaje

2006-01-21T17:46:00.000-03:00

Es tu cuerpo una hoja tendida
sobre la inmensidad de la hierba
allí mis dedos dibujan símbolos nuevos,
palabras hechas de agua y miel,
secreto idioma,
que solo tu lengua y la mía saben pronunciar.

escrito 2003

para Ann

Infancia

2006-01-20T14:57:00.000-03:00

“…Cerrame el ventanal que arrastra el sol su lento caracol de sueños…”
catulo castillo

Yo creía que el mar dormía dentro de una enorme caracola.
Mi abuela, con esas manos que saben acariciar nietas pero que no pudieron acariciar hijas, ponía en mi pequeña oreja curiosa, la suave caracola que cantaba como el mar.
Yo creía que el mar estaba oculto en uno de esos rincones de nácar, que parte de su inmenso cuerpo, venía en esa rosa caracola para estar conmigo.

Yo creía que los relojes sabían por qué lugar del cielo transitaba el sol, entonces daban las horas exactas, horas de jugar a dar miles de vueltas y caer sobre la hierba a esperar que el mundo se detuviera.

Yo creía que el sol dormía sobre la línea del horizonte, entonces yo corría por el interminable camino, para tocarlo antes que la noche lo tragara y me dejara a solas, en la oscuridad, donde habitaban los fantasmas de dolor.

escrito enero 2006.

2006-01-20T14:01:00.000-03:00

"...O ahí, en esos rincones, donde (nosotras lo sabemos)

reina la posibilidad de otra vida en esta..."

Fragmento de Souvenirs.

Diario de estos días

Gabriela de Cicco.

Nos detenemos a mirarnos, en el espejo claro de nuestros ojos que nos devuelve el manso reflejo de cuerpos nuevos.

Buscamos el dulce sostén que perdimos cuando dejaron de acariciarnos con tanta ternura que no cabía ninguna oscura posibilidad de caer y lastimarnos.

Nos dormimos sobre almohadas mullidas, suaves, tibias que nos alimentan los sueños.

Construimos con pétalos y aromas un jardín de tierra fresca en donde sembrar la esperanza.

Todo es posible sobre la piel recién inventada sobre los deseos hechos a la medida de nuestras caderas.

escrito 2002

La mesa

2006-01-15T13:52:00.000-03:00

Creo que es su olor, su cuerpo, llanura pequeña y maciza, que me lleva a estar cerca de ella.
No tiene el vaivén que tiene el mar y sin embargo sobre ella, navego.
No se lo he dicho nunca con palabras, pero a diario, cuando la acaricio, en mi manera de cuidarla, en el profundo silencio de la noche, mis manos le dicen secretos poemas que huelen a su origen, a madera, a bosque.
Hace tiempo que me acompaña, pero desconozco su verdadera edad, no es joven, ni tiene estilo, solo es ella, ella conmigo, en la angustia de mis soledades, en la reunión de mis afectos, en los desafíos, a la hora de la verdad, a la hora del hambre y de la sed.
A ella la iluminan mis flores, la humedecen mis lágrimas, sobre ella escribo besos, mi historia, el ritual de las caricias.
Se desmigaja el pan de la ternura, ocurre la vida a diario sobre ella.

escrito 2003

El Día Después

2005-12-17T19:07:00.000-03:00

Debo despertar , porque el sol sigue allá afuera,
esperando que viva.

Tengo que salir a dar pelea, con el cuerpo lleno de marcas,
con ese dolor constante que solo de a ratos no duele.

Filos de hojas sucias desdibujaron mi rostro.

Rompieron la felicidad de mis flores destrozaron la mujer que era.

La luz de mis mañanas fue arrasada por lenguas obscenas.
Bocas impunes mordieron la voluntad, arrancaron las palabras.

Entre estos escombros se esgrime esta yo antigua y nueva.

Fragmentos de mi inocencia luchan por salir a ver la luz.

Brotecitos de esperanza, buscan el espejo que les devuelva el verde nuevo para saberse vivos.

escrito dic 2005

En viaje

2005-12-03T01:29:00.000-03:00

En viaje, hacia el sitio que me devuelve las palabras,
se impregnan mis ojos de imágenes llegadas de la infancia.
Luz de un nuevo día,
Alegría del trigo que verdea sobre la tierra,
Ternura del idioma dormido dentro de mi lengua
Este suelo lleno de esperanzas aún desea darme paz.
Este sol que había perdido en los recodos del silencio,
en los pasillos del invierno,
rueda cerca de mis manos y lo acaricio como a mi piel recién nacida.

escrito 2001

Sin permiso

2005-11-08T18:50:00.000-03:00

“...No hace falta permiso para rodar desnudos por el piso,
como dos sordomudos, sin otro paraíso
que el que mi lengua invoca a las puertas del cielo de tu boca..”

Joaquín Sabina.

Desnudas, rozamos el cielo de las que no saben a donde queda el infierno.
Nuestras lenguas no dejaron de humedecer cada rincón de nuestros cuerpos.
Inventamos el lenguaje de las que no tienen nombre, de las que se ocultan para amar, cantamos canciones de agua sobre nuestras pieles.
A nadie pedimos permiso para recorrer de norte a sur estas tierras, siempre prohibidas y siempre nuestras
Nada puede poner límites a los ríos cristalinos de nuestra ansiedad.
No hay palabra que detenga este designio.

escrito 2004

Confesiones de un árbol que espera la primavera

2005-11-08T18:16:00.000-03:00

Por alguna extraña razón, que solo la naturaleza y mi interior de árbol han de saber,
mis raíces han dejado de buscar el sustento de mi follaje,

de mi antiguo follaje, del follaje del que tus ojos se enamoraron.

Por alguna extraña y compleja razón, mis raices se quedaron quietas y no atinan a buscar, en los lechos rocosos, hendijas que le permitan llegar al húmedo alimento de mis hojas.

Por alguna razón, esta memoria de árbol, a olvidado el camino hacia la sed.
Este cuerpo mio, de árbol temeroso, ha detenido el vuelo de sus ramas hacia el cielo, sin advertir que mi verde es el lugar de descanso para la constelación de tu mirada y que mis frutos endulzan tus labios.

Por alguna extraña razón el aire hoy huele a primavera y mi cuerpo de árbol comenzó a recordar el tibio hueco de tu cuerpo entre mis ramas.
La primavera está cerca y mis raíces hoy desean recuperar las fuerzas para transitar el oscuro lugar que me separa del alimento que alimenta tu boca.

escrito 2005

Aromos

2005-10-25T16:20:00.000-03:00

Aromos

Eran la única luz posible
en mis pupilas
El cosmos guardó el polen
que preñaría de semillas
las constelaciones.
Eran la calma en el hueco
absurdo de mis días
Cayeron hasta el infierno
juntas sus ramas y sus raíces
La amarilla sangre golpeó
contra el suelo
Los olmos lloraron en silencio
Los pinos gimieron sus adioses
Los aromos morían como soles
yo moría con ellos.

Escrito en 1999

Ángel

2005-10-25T16:05:00.000-03:00

Ángel

Busco tus pasos por los amaneceres,
por las oscuridades plagadas de tu aroma
y solo veo el filo de tus alas abriendo mi desesperación.
En esta orilla muda de soledad aguardo tu regreso
vestida de sombras.
En este abismo me pierdo
por seguir la huella que dejas sobre la hierba.
Ven a quitarme el viento que tus besos le dieron a mi alma.
Apaga mis pupilas,
devórame las entrañas
haz con mis huesos tu morada.
Llévate mi luz, a la tierra que florece con tu voz.

Escrito en 1999.

Golpe de estado

2005-10-20T00:44:00.000-03:00

Golpe de estado

El estado que puede provocar un golpe es, entre otros muchos, el de quedar aturdido por un buen tiempo.
De golpe me he sentido tan confundida que no alcanzo a comprender si es por el golpe, el estado de confusión, o una confesión a gritos que he sido golpeada.
Este estado que de golpe me causó tal conmoción puede que sea el mismo que le provoca a Ud. el golpe por el cual Ud. ha estado allí sentado hace años tratando de entender.
El golpe, que siempre es certero y deja en estado de idiotez a quienes lo padecen, tal vez, sea el que nos ha estado molestando a Ud. y a mi por éstos días.

Invierno

2005-10-20T00:34:00.000-03:00

El andén se parecía demasiado a los pasillos del cementerio.
Los carteles se movían siniestros y ruidosos con el viento.
Los pasos venían del dolor, hacia el dolor, hacia el vacío.
Era demasiado temprano, era invierno y la llovizna cubría las superficies con su húmedo aroma de aucaliptos y soledad.
En el andén todos teníamos la mirada perdida en el horizonte, como si el fuera un lugar posible para hallar lo que jamás llegaría.
En el andén llorábamos y nos despedíamos, como en el cementerio y esa idéntica amargura teñía nuestros cuerpos convirtiéndonos en sombras delgadas que recorríamos las noches y los días.
En el andén o en el cementerio todos teníamos el mismo gris enjaulado en la mirada.
Era invierno, era demasiado temprano y el horizonte era un sueño al que todos deseábamos arribar.

Hacia adentro

2005-10-17T23:18:00.000-03:00

Que nos vean sentadas a nuestra mesa
con mantel de girasoles y luz,
que vean nuestros platos llenos
de amor, de feliz almuerzo, cena,
pan del día en que decidimos
no ser quienes querían que fuéramos.

Que vengan que entren los que pensaban
que no se podía
que huelan el aroma de la paz en las mañanas,
el sol entrando a raudales por los ojos
y la lluvia a cada instante en nuestras pieles siempre nuevas,
que se den el disgusto de no verse en nuestro espejo
que sigan con sus mentiras de domingos paseando por las plazas

Mermelada

2005-10-13T23:20:00.000-03:00

Mermelada

En la noche, que anidaba la calma de las aves, con hojas del otoño, encendí la hoguera.
Elegí las hierbas que habitaban el bosque, elegí las frutas que guardaban el recuerdo de las flores.
Desnudé las amarillas peras, a las soberbias manzanas, a los delicados duraznos, a los membrillos cargados de sol y en la redondez de las ciruelas, se detuvieron mis dedos imaginando que era tu piel.
El caldero hablaba su idioma de agua y fuego con la luna.
Corté las frutas por la mitad de la mitad, pensando en esa mitad de mí, que andaba en ti por los caminos, en esa mitad de ti que mi boca guarda y en el dulce placer que las frutas deshechas y mezcladas nos regalarían.
Las puse a hervir en el caldero y las rocié con azúcar y esperanza, con vainilla e ilusiones con hojas de menta y calma.
Revolví las horas, mantuve el fuego y mientras esperaba, estrujé un limón y una naranja y vertí los jugos junto con mis lágrimas.
El vapor empalagaba mi cuerpo, las ramas, el río y las estrellas. De a poco, en manos del fuego, en el vientre del caldero se rompían los cuerpos tiernos, se mezclaban y se hacían más dulces que en las plantas.
Cuando se aquietó el hervor furioso del agua las frutas eran una dulce totalidad que despertaba los deseos de la luna.
Dejé que el rocío con sus gotas enfriara el dulce, separé el cristalino resultado en recipientes de vidrio y pensé en esa totalidad que estaba separando, que no podía dejar de ser el dulce resultado de la unión de las mitades.

Naufragio

2005-10-01T01:43:00.000-03:00

Naufragio

Otra vez sin refugio,
sin calma, sin destino.
Otra vez a la espera de arribar a un puerto
que no me sea extraño, que no destierre mis anhelos.

A la deriva, otra vez, como tantas
arrojando palabras al río,
besando la lluvia
tratando de entender el sin sentido
de ésta soledad poblada de estrellas.

Otra vez desnuda,
al borde del abismo
en busca del amparo
que el pecho de la luna
guarda para mí.

escrita por gabriela lorenzo en el año 2000

Conquista

2005-10-01T01:35:00.000-03:00

Conquista

Desde tu llegada
todos mis días se oscurecieron
y no encuentro las palabras
para contarle al cielo mi dolor.

Desde que tu lengua
quemó la mía
todo huele a cenizas,
todo es desierto
desde que tus pasos
arrasaron mis semillas.

Mis ríos, mi sangre,
envenenados por tu sangre,
ya no corren.
Mi piel, descolorida apenas sostiene mi alma,
y sabe que un día más
será vejada
por tus codiciosas manos.

Escrito en el año 2000 por Gabriela Lorenzo

Fruto

2005-10-01T01:22:00.000-03:00

Fruto

Pende al filo de una rama
caerá despacio como el sol
El peso de su dulzura lo hará
estallar contra el
suelo.
Su jugo se mezclará con las
vertientes.
El aroma de su cuerpo
traerá un sabor lejano
que sólo la tierra conocerá
cobijando el alma de un árbol nuevo.

Escrito en el año 2000 por Gabriela Lorenzo

La cima

2005-09-29T19:01:00.000-03:00

La cima

El deseo de llegar apuraba mis pasos.
El sol lamía con idéntica pasión las rocas, los árboles y mi piel.
Las sierras eran cada vez más azules,
más grises, más verdes, más cercanas, más mías.
Me deslicé a tientas por la verticalidad del camino,
yendo hacia el fondo, a ese fondo que anhelaba conocer.
Las ramas y las raíces me daban sus manos
para que el descenso no fuera una caída.
Todo quedó atrás, muy atrás el llano,
muy atrás el llanto, muy atrás la asfixia.
Ante mi y para mi el agua, corría sobre los mansos cuerpos minerales.
Las piedras, con sus voces oscuras,
nombraron el vientre de la tierra que las albergó en noches de luna y fuego.
En el helado cuenco me sumergí,
en el helado beso que aguardaba mi llegada, me sumergí.
y recordé la canción húmeda y fragante que había olvidado al nacer.

El colectivo

2005-09-29T18:38:00.000-03:00

El colectivo.

Compartimos este inquieto lugar unos instantes y somos compañeros mudos en la ruta.
Me detengo en los gestos, en los rostros, en la forma de elegir el asiento, podría adivinar sus nombres, sus apellidos, sus historias están escritas en sus miradas.
Podría saber que están pensando, aunque dan la impresión de no pensar en nada.
El paisaje, el mismo siempre y siempre distinto se los lleva lejos, todo corre allá afuera, tienen una simpleza que envidio, una resuelta tranquilidad, van hacia donde deben y no se los devora ese gusano que corre por mi sangre, que camina por el filo de mis párpados y no me permite dormir con el vaivén del colectivo.

8 de Marzo

2005-09-25T22:10:00.000-03:00

Nacieron hojas y ojos enormes,
soles para mis días.

Para Ann

Poesia de lluvia

2005-09-25T21:49:00.000-03:00

“...El que vio llover y llover...”
Tejada Gómez

Desde el espejo, sus ojos de ventada
se abrían al país de su infancia.
El viento arrasaba las copas
y el verde llovía sobre las veredas,
cuerpos de pájaros muertos
cubrían de angustia las plazas.
Siempre llovía sobre las chapas
agujereadas de su niñez,
siempre estaba su cama húmeda
húmeda la manta que no abriga.
Los pechos pasaban lejos de su boca
Llovía en la mirada de
esa mujer distante a quien deseaba
acariciarle el rostro.
Era húmedo el recuerdo y aunque no quisiera,
llovía sobre las ventanas ojos
que se abrían frente al espejo.

GAL

1968 - 2001

2005-09-25T21:26:00.000-03:00

Aquí va una de mis poesías, espero les guste...

solo recuerdo astillas
de naufragios
lloviznas eternas
que pudren despacio,
las maderas
de esta nave que va
sin rumbo hacia la nada.

Hay un gris en este cielo
que no cambia
un dolor constante, milenario,
un olor a cenizas que no
deja respirar.

No logro hacer pie en este
mar confuso, mis brazos
están cansados
mis manos heridas.
Solo espero que mis ojos
estén abiertos para
cuando llegue la mañana.