Brote

La lluvia trajo este otoño.

Olor a musgos, tierra húmeda de besos.

Tu piel huele al territorio de mi infancia.

Tu voz avanza como la hierba,

como la llovizna sobre las plazas

Soy raíz que busca su destino,

curso de agua que nunca se detiene

Estás en mi sangre desde que tengo memoria

Memoria de brote que espera tu lengua para crecer.