Zapatos

Trato de comprender cual será el próximo paso que me lleven a dar y por qué pesan tanto.
Tengo la certeza de no estar muerta, porque los muertos, no llevan zapatos, al menos no los llevaban los que vi pasar ante mi, ellos caminan sobre superficies blandas, por eso, tal vez, no los necesitan.

A esa esquina, donde hay luz, no me llevan, ya los conozco, doblan antes, en la mitad de la cuadra en un callejón oscuro y húmedo.

Al borde del cerco que contiene las flores que me gustan tanto, tampoco, se desvían contra mi voluntad y lo que es peor hace tiempo que no cruzan la calle porque del otro lado están mis sueños colgados en los faroles, desparramados contra las vidrieras.

Trato de explicarle a mis pies, desde aquí arriba, que no tengo fuerzas en mis manos para arrancarlos, que no puedo desajustar los cordones y que ellos buscan un camino que desconozco.

Tengo la certeza de no estar viva, porque los vivos dominan sus zapatos y los hacen saltar para no pisar los charcos, se los sacan y los dejan debajo de la cama para poder descansar.

Trato de comprender en que momento les permití que fueran dueños de mi andar que hicieran huellas que nadie podría ver.

Pero tengo la certeza de nunca voy a encontrar la respuesta y que sólo tengo éstos zapatos.